April 14th, 2009

di

(no subject)

Я - не поэт: не я рифмую строчки,
а годы, чуть скрепя веретеном,
из шерсти гнуто-битой оболочки
плетут сукно - безмолвной мысли дом,
но что такое "мысль" - мгновенье ока,
пустой туман, родившийся в ночи,
и время, словно ткань без оверлока,
шагреневою кожей жизнь умчит.
Хочу, иль не хочу.. - какое дело
громаде космоса до плача и страстей..
чем шире раздвигаются пределы,
тем меньше в этом мире новостей.
И чем неинтересней, тем прелестней
бесстрастных звёзд мерцающий привет:
в их плазменных печах родятся песни..
и я - писец, а вовсе не поэт.